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一只鸟降落在林绰言弯起的小指关节上,好像那是有人替牠搭好的站杆。
羽毛的缘介入镜头,但拍摄者前一瞬的中枢神经指令已来不及撤回,底片吃下那糊了角的画面。
林绰言眼睛挪离观景窗,望向那坏事的飞禽,朱羽h喙、掌心t型,静立在他原先打算捕捉、绚得叛逆的晚霞前,如一团直接从铝管挤上画布的红se颜料,浓厚,饱和,唐突。
踌躇着是否要驱赶,鸟爪在他指头薄薄的皮肤不经意一刮,他手指反sch0u动,惊扰对方,颜料被笔鬃刷开,抹入空气,拖上树梢,最后融进天边的云彩。
他凝视红鸟消失的方向发愣,回神,检查小指上的伤口,不深,不渗血,就是残些土在周围。
掸了掸,不再在意,端起相机,继续偷霞光,偷屋影,装入小黑盒。
那天没什么风,连渠里慢淌的水,都b空气行进得多。
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