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一只鸟降落在林绰言弯起的小指关节上，好像那是有人替牠搭好的站杆。
羽毛的缘介入镜头，但拍摄者前一瞬的中枢神经指令已来不及撤回，底片吃下那糊了角的画面。
林绰言眼睛挪离观景窗，望向那坏事的飞禽，朱羽h喙、掌心t型，静立在他原先打算捕捉、绚得叛逆的晚霞前，如一团直接从铝管挤上画布的红se颜料，浓厚，饱和，唐突。
踌躇着是否要驱赶，鸟爪在他指头薄薄的皮肤不经意一刮，他手指反sch0u动，惊扰对方，颜料被笔鬃刷开，抹入空气，拖上树梢，最后融进天边的云彩。
他凝视红鸟消失的方向发愣，回神，检查小指上的伤口，不深，不渗血，就是残些土在周围。
掸了掸，不再在意，端起相机，继续偷霞光，偷屋影，装入小黑盒。
那天没什么风，连渠里慢淌的水，都b空气行进得多。
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